“This is Indian Land. Je l’ai vu écrit ici et là en passant des réserves. Nipigon. Nipissing. Serpent River. La réserve Mississauga. Batchewana. Indian Land. Sale et saoule. Avec l’argent du gouvernement. Interdire la vente d’alcool. Those poor people. Les propos du couple âgé me pilonnent l’esprit sans arrêt et une part de moi-même ne cesse de narguer l’autre : alors, on fait son petit pèlerinage aux sources ? on veut remonter vers le pays du grand Manitou ? Regarde bien. Indian Land, pays de laideur, oui. Comment peuvent-ils en effet vivre dans ces affreuses cahutes mal entretenues, entourées de carcasses de voitures, machines à laver déglinguées et traîneries en tous genres. Des chiens maigres partout. Ils font en effet pitié ! ILS ? Mais mon propre grand-père était Indian et vivait dans une réserve ! Le silence complice. Mais que pouvais-je faire ? Chausser des mocassins, sortir mon masque acheté au Trading Post et proclamer que je suis d’origine sang-mêlé ?
Reste que je ne l’ai jamais crié sur les toits, et quoi de plus normal ? Il faudrait être naïf pour ignorer que le sang bleu est mieux coté que celui des Autochtones dans ce pays, pour ne pas dire plus, au point que j’ai longtemps détesté mes yeux noirs fendus dans ma face de lune ; encore maintenant je ne peux me regarder avec complaisance ; sensible aux compliments qu’on me fait, je ne les retiens pas, ils glissent sur moi comme une bouffée d’air agite le pelage d’un fauve allongé à l’ombre en plein midi: il la sent, remue, mais ne s’éveille pas. Et d’ailleurs, quand il m’arrivait de me dire Métisse, la plupart de mes camarades n’en croyaient rien et il se trouvait toujours quelqu’un pour me demander d’en faire la preuve en montant sur le toit de l’école, tout le monde sachant que les Autochtones ne souffrent pas de vertige.”