“Courir. Foulée de labours, avancée lente, poumons qui chauffent. Cette nuit, impossible de dormir. Sueurs glacées, frissons à se casser des os. J’ai peiné jusqu’à la salle de bains pour m’enfiler des antipyrétiques. Lili, l’infirmière-pivot qui m’accompagne, s’était faiterassurante la semaine dernière, tandis qu’elle me plantait une aiguille dans le pli du coude : c’est une maladie qui entame vous savez, attendez-vous à ce genre de moments pénibles monsieur Gaucher, ça ronge, ça épuise, ça se nourrit de vos forces pour prospérer, bref à suivre mais sans s’inquiéter pour rien non plus. Vous devez vous ménager sans trop vous ménager, si vous voyez ce que je veux dire. Tentez de faire une vie normale, préférable que vous mettiez de côté vos tracas si possible, allons-y un mois à la fois. Une litanie de bons mots, dont certains m’ont fait du bien. Une fois la fièvre apaisée, je me suis habillé, je suis parti dans l’aube anthracite, j’ai mis le cap sur la montagne. Ce matin, je me surprends à lui découvrir une forme de chapeau, un genre de coiffe cardinalice surmontée d’une croix. Celle-ci éclairait naguère les âmes, scrutait les péchés qui n’ont jamais manqué d’avoir lieu à même ses sous-bois tandis qu’aujourd’hui, on s’en fout cardinalement de cet œil désapprobateur, on fait ce qu’on veut sur la montagne, y compris la nuit, à peine cette croix sert-elle de perchoir à écureuils, un symbole travesti, du sacré au païen, une jolie laïcité de zinc et d’ampoules brillantes. Aujourd’hui, la montagne est celle de toutes les confessions, une montagne-mère, la Pachamama de tous les Montréalais. Et moi, pour me consoler, j’y reviens sans cesse. Je règle mes pas sur son cœur.”