“Le récit qui va suivre, cependant, est dédié aux aventuriers et aux explorateurs d’hier, d’aujourd’hui et de demain qui échouèrent, échouent et échoueront dans leurs quêtes. Les éternels derniers, les éternels tout court, car il n’y a de gloire que dans l’éternel et d’éternel que dans la mort, et dans l’impossibilité de mettre une date sur le jour de leur fin, il est humain d’espérer qu’ils soient toujours là, quelque part, sur le rivage d’un continent ou d’une île lointaine, à attendre.
(…)
Cette histoire est ainsi dédiée à ceux qui ne descendront plus jamais, à ceux que la naïveté, le manque de préparation ou la malchance enverront sur la route à sens unique de la perte et de l’oubli, mais celle aussi donc, de l’éternité. Ceux qui jamais ne reparaîtront. Ceux qui ne répondront plus aux appels, n’enverront plus la moindre nouvelle, ceux dont on perdra la trace, la position, et ultimement la mémoire. Ceux que l’on présumera morts, ou tout simplement disparus, qui ne peupleront plus que les rivages d’un imaginaire vague et imprécis. L’humain se souvient naturellement du premier, du vainqueur, mais plus rarement du second. Combien de sherpas ou de porteurs dans nos récits de victoires ? Combien de guides ou de matelots ? Imaginez alors ce qu’il advient de celui dont on ne sait plus rien, si ce n’est qu’un jour, il partit. C’est une de ces histoires que vous vous apprêtez à lire, et dans l’impossibilité de savoir si elle est véridique, imaginons au moins qu’elle soit vraisemblable. Car, croyez-le ou non, l’auteur de ce livre n’est pas un faussaire. Il n’inventera pas, il imaginera. Il tentera de se faire le porte-voix de ceux qui n’ont pas laissé de traces, ceux à qui l’on ne peut pas reprocher d’avoir pris les mauvaises décisions car ils se sont contentés de disparaître. Corps et biens.”